Adios [a "La Vanguardia"]

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Me rindo. Bandera blanca y las manos en alto, por favor no disparen más. En la Biblia hay un libro, el Eclesiastés, en dónde puede leerse que “hay un tiempo para cada cosa, y cada cosa tiene su tiempo”. Es un sabio consejo. Todo tiene, por lo visto, un principio y un final, como en el amor, y éste el mío, definitivamente, en estas páginas. Quiero, en primer lugar, dar las gracias a quienes tuvieron la amabilidad –y por qué no decirlo- también el atrevimiento de dejarme escribir en ellas, en primer lugar a Lluís Foix quien se arriesgo por mí. Para ellos mi gratitud, como también para quienes renovaron en su confianza y me dieron total libertad para hacerlo. Quiero hacer una mención especial al editor, a Javier Godó, que impidió me cortaran la cabeza, en más de una ocasión, exactamente a la altura de la yugular. Un reconocimiento especial a cuantos me criticaron y censuraron, la mayor parte de las veces con toda la razón del mundo, y para quienes –pocos, muy pocos, en honor a la verdad- tuvieron la gentileza de darme ánimos en el preciso instante que el mundo se acababa ahí mismo y el suelo se abría bajo mis pies.

A los que haya podido ofender, mis más sinceras disculpas. Siempre dije lo que pensé, aunque a menudo no pensé mucho lo que dije. Creí que la principal obligación de un periodista es decir precisamente eso, lo que piensa, aun a riesgo de estar equivocado. Para decir lo que piensan los demás, precisamente ya están ellos, los otros, a mí no necesitan absolutamente para nada. No he querido ser vocero de nadie y me ha parecido entender que la independencia, la independencia del periodista, radical y sin concesiones, es una exigencia intrínseca como la altura a los jugadores de baloncesto. Quise ser periodista, sin duda una pretensión inaudita, una idea descabellada -quizá no fuese muy acertada-, para decir aquello que no me gustaba. Desde el primer momento asumí aquel dicho según el cual “si eres periodistas y quieres tener un amigo… cómprate un perro”. Lo sufrí en carne viva. Escribí para ganar lectores, no me gusta perder ni en el parchís y si no puedo jugar la Champions, prefiero quedarme en casa que chupando banquillo. Que nadie saque conclusiones anticipadas. Ni me voy a El Mundo, ni al ABC, ni a la COPE. Tan sólo a casa.

No están los tiempos para muchas gallardías, ni para salirse de tono. Ser el malo de la película sale carísimo y encima es muy pesado. Las excentricidades suelen pagarse caras, hay que atenerse firmemente al guión, son épocas de turbulencias y de pensamiento único, no hay mucho sitio para un jaimitos como yo, que en el fondo cree que esto del periodismo es solo una forma elevada de hacer el gamberro. No en vano el mejor elogio que he recibido en mi vida periodista, de hecho fueron dos, me lo enunció el señor Pujol cuando me dijo: “Usted es un periodista muy peligroso” y cuando la señora que me suministra las verduras y las frutas en el mercado me explicó: “Tú escribes como yo lo haría”. No creo que quepa mayor timbre de gloria.

He fracasado en casi todo en esta vida. Fui tan mal estudiante como mal marido, peor padre, un desastre como hijo y un pésimo amante. Pero debo confesarle que aquí me lo he pasado estupendamente bien, de rechupete, y me he divertido de lo lindo. Ni en el mejor de mis sueños hubiera imaginado poder escribir durante nada menos que casi veinte años, en La Vanguardia. En el preciso instante que he dejarlo de hacerlo, de divertirme, he preferido arrojar la toalla, para no engañarles y no engañarme a mí mismo. Ha sido un honor, sin duda inmerecido, y ha sido un verdadero placer. Hasta siempre, muchas gracias… y buena suerte.

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A partir de mañana, cada día, en este blog, “La Columna de Manuel Trallero”

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