PAISOS DE MERDA / CATALANES DE MIERDA
Re-escritura: Enric Vila & Salvador Sostres
Com cada diumenge, ahir vaig anar a esmorzar a un bar que hi ha al costat del Turó Park.
[Es una zona reconocida. La llamada “zona nacional”, el equivalente barcelonés al madrileño barrio de Salamanca.]
Els dies de cada dia baixo a fer el cafè al forn de pa de la cantonada, però els diumenges m’agrada travessar la Plaça Francesc Macià i tirar Pau Casals amunt fins arribar al bar esmentat. Durant el trajecte em distrec amb la diversitat de pentinats, d’ulleres de sol, de gossos, de cotxets pels nens i de modelets informals per diumenjar que ofereix el formigueig de famílies riques i contentes. L’alegria i els diners, quan van de la mà, em posen de bon humor. Si em pregunto: “Aquest és el món més perfecte que Déu podia crear?” Penso: potser sí. Si a més el cel és blau i fa sol, com ahir, el paisatge humà agafa un esclat tan rutilant que és impossible resistir-se a l’optimisme, sobretot ara que la primavera treu el nas, l’herba dels parterres té un verd tan suís i els tarongers semblen arbres de nadal guarnits amb les boles de rigor.
[La cursilería produce estos estragos.]
En fi, feta la passejada entro al bar, busco una de les taules que donen als finestrals i obro un llibre mirant que el sol m’escalfi el clatell. Aquesta és la meva il·lusió dels diumenges al matí.
Ahir portava un llibre de Josep Valls que recull les seves converses amb Pla. Em vaig fer un tip de riure sol: “I què és això de casar-se? Són vuit o quinze dies d’erotisme, i llavors una vida de parlar: t’has canviat els calçotets, què menjarem per dinar? On vas anar ahir a la nit?” O: “L’hi canto que aqust és un país de lladres. Fins i tot a les capses de mistos on diu quarenta fósforos si les compta bé veurà que sempre n’hi ha 39 o 38. La gent només pensa com guanyar diners sense treballar.”. El llibre em va divertir tant que vaig demanar, per celebrar-ho, una cigarreta a la parella que tenia al costat. Però l’alegria no havia de durar. Quan va ser l’hora de pagar, vaig anar a la barra i li vaig dir a la noia que atenia, amb uns ulls negres peciosos i la pell fina i morena:
- Un cafè i un entrepà de pernil dolç, sisplau.
[El desayuno del funcionario lameculos, con visera y manguitos en cualquier negociado, oficina siniestra, de un ministerio español.]
La noia va fer una ganyota de “què diu aquest ara”, i vaig repetir la frase, ben a poc a poc:
- Sí, cobra’m un cafè i un pernil dolç, sisplau
Ganyota i frase fatídica, seca, pelada, sense cap rastre de remordiment:
- En castellano
[El quid de la cuestión. El castellano. El señor Vilar se olvida dónde está. Es el idioma de los vecinos del barrio. Era el idioma del conseller Xavier Triasi Vidal de Llobatera y Puri, su señora esposa, delante del Turo Park. Lo hablaban en la intimidad como Aznar el catalán. Era el idioma del señor Macià Alavedra, conseller de la Generalitat –el chico de los canapés-, de quien el señor Vilar perpetró Entre la vida i la política. Records (L’esfera dels llibres) ¿Acaso no sabe el señor Vilar en qué lengua hablan el señor Macià Alavedra y su señora esposa la pintora Doris Malfeito? Pues en castellano, cuando acudían a cenar a Vilaplana, Plaza Gregorio Taumaturgo. Frente la iglesia redonda, frente a Semón.]
-No. Lo siento. No es nada personal pero no. Si quieres te lo digo despacito y verás
que nos entenderemos: un-ca-fè-i- un-en-tre-pà-de-per-nil-dolç.
[Pero, claro, la culpa la tiene el más débil.]
No havia acabat i ja tenia l’encarregat, català, naturalment, ben rosset i polit per entusiasmar les pijas de la zona, fotent-me el rollo de sempre sobre la tolerància, la paciència, i la pobreta immigrant que acabava d’arribar. No va haver manera de fer-li entendre que el món és molt gran i que perquè aquella senyoreta no es mori de gana no cal que jo deixi de parlar català a casa meva. Si calgués, ben segur que ho faria, ho prometo, però no cal. Deixant de banda que la cambrera en qüestió fa com a mínim dos mesos que treballa al bar, em pregunto: tan difícil és aprendre’s els noms dels productes que serveix un bar, o una botiga, en català? si els amos dels comerços trien el personal tenint en compte l’aspecte físic, i no tindran cap problema per discriminar un borni, un coix o algú que, senzillament, tingui un físic desagradable, per què ha de ser cap discriminació racista i horrible demanar una mica de català? Jo crec, que tot el contrari, el que és racista i xenòfob és no preocupar-se d’aquest punt. I que caldria començar a demanar cartes de reclamacions i denunciar tota aquesta colla de comerciants fills de puta que, per guanyar dos duros de més, contribueixen a continuar l’intent de genocidi cultural que ja fa tants anys que resistim. Després, esclar, si et poses tossut a defensar el que tant ha costat de conservar resulta que és per culpa teva que tota aquesta gent que ve aquí a guanyar-se el pa i a prendre el sol, agafen mania al català.
Doncs bé: si entrem en aquesta dinàmica, em sabrà greu però aleshores ja els participo que començaré a dir i a pensar que més val que se’n tornin a la seva merda de països, amb la seva merda de gent, que no ha sabut crear (o defensar) unes condicions mínimes d’harmonia i benestar. I que sigui el que déu vulgui.
[Galinsoja dijo lo mismo de los catalanes. “Esa mierda de catalanes”. Los catalanes fuimos esa misma mierda en los campos de concentración franceses, tratados como mierda. Aunque antes también fuimos mierda. El Maresme y el Garraf acogen la arquitectura de los “indianos” que tuvieron que emigrar porque Catalunya era una mierda “que no ha sabut crear (o defensar) unes condicions mínimes d'harmonia i benestar. I que sigui el que déu vulgui”. Y fuimos a esos países de mierda para poder sobrevivir en el exilio.]
[Fuente: Enric Vila. Dimarts, 29 de gener de 2008]
Dietari a destemps (Establiments genocides i racistas)
Països de merda
El doctor Vila escrivia ahir o abans d’ahir un article que em sembla que es farà famós sobre les cambreres o els taxistes que vénen de fora i que es posen a treballar de cara al públic sense saber català i sense cap voluntat d’aprendre’l. De tot el que deia el doctor m’interessa sobretot subratllar clar el concepte dels “països de merda” d’on tota aquesta gent prové. Primer va ser l’Andalusia de merda (…)”
[Fuente: Blog de Salvador Sostres, 31 de enero del 2008]
[Esa Andalucía de mierda de dónde procedía el padre del señor Lara, uno de los editores del diario “Avui”, en donde gracias al hijo de una Analuçia de merda escribe SS.]
Els que us moríeu de gana éreu, vosaltres, desgraciats. I per això vau deixar casa vostra i vau venir aquí a que us donéssim de menjar. A tenir l’oportunitat d’una feina i a que us paguéssim l’escola dels vostres fills i, a tota la família sencera, la llibertat. Per tant, arrogàncies, les mínimes.
[¿Lo ha entendido bien, señor Lara, lo que dice su columnista de su padre? Vosaltres, desgraciats]
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Diario desde el Carmelo
Alta tensión
Una vuelta de tuerca más, otro peldaño, el listón un poco más alto, es decir, un día más. La rutina prosigue incesante. Al Carmel ya le llaman el aeropuerto por la cantidad de gente que va con maletas, le saca punta un transeúnte, a lo que otro replica: Aquí, como en la canción de Miguel Ros, pero en lugar de estar siempre en la carretera, estamos en la puta calle. Nos citan a las nueve y media para ver como esta la casa y no nos atienden hasta las doce y media, se queja una afectada de pasaje Calafell 9 y 11, llegada ex profeso desde el hotel en donde sobre vive. Hay novedades como la nueva señalización pintada en el suelo de la calle Llobregós o la aparición de un enjambre de operarios de nuevo cuño que van de una lado para otro como buscando la puerta de salida. Pero el epicentro se ha trasladado a la calle Calderón de la Barca. Allá esta el teatro de operaciones, la amenaza de nuevos desalojos como espada incesante de Damocles. Allá se convive con la trepidación, da y noche, incesante, de las hormigoneras, un runrún parecido a estar sentado en el sillón del dentista en tu propia salita de estar. Una manguera serpentea como una pitón para depositar el contenido en un simple y escueto agujero en el suelo, sin un atisbo de grandeza. No tiene, por ejemplo, la pica de los cazabombarderos que repostan en pleno vuelo. Sin embargo, aquí hay un público entendido y exigente que sigue las peripecias de los monstruos articulados con gran interés, no en vano esta parroquia de jubilados pertenece casi por entero al sector de la construcción. No paran de rascarse la cabeza, mientras pegan caladas al cigarrito y mascullan comentarios sobre el futuro que nos deparar ese mar de hormigón debajo de nuestros pies cuando le d por fraguar y levantar presiones. Más vale cruzar los dedos, no pensar o quizás rezar. La pastelera ha quedado escondida tras el camión volquete. No sé si comprar género o no para San Valentín, precisa la patrona y un seor del número 5 ha vuelto apresuradamente a casa. No puedo trabajar, es imposible, nadie nos informa de nada, he venido a recoger las cosas. Otros han optado ya por marcharse antes de ser conminados a hacerlo. Una buena parte de la calle queda escondida tras un hule, como un discreto biombo, y los vecinos escrutan las señales pintadas en los suelos y los sensores que registran, por lo visto, cualquier movimiento va satélite, tratando de conocer un atisbo de futuro. Es un hervidero de rumores, la desinformación campea por sus respetos, nadie sabe nada hasta que a la una de la tarde nos pasan una especie de octavilla donde se desmiente cualquier derribo o desalojo, por el momento. Hoy hemos recibido la tercera llamada en un par de das, esta vez del centro de Boca Nord, una especie de sala de control de la NASA, para saber cuantos vivimos en casa. Tras un leve intercambio de opiniones, hemos decidido activar nuestro particular plan de emergencia, y tenerlo listo por si acaso hemos de salir corriendo. Sobre todo que no nos olvidemos de los canarios, porque con las prisas nunca se sabe”
La Vanguardia, 11 de febrero del 2005.
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“Sempre que surt el tema a la conversa dic que vostè és el Sostres de La Vanguardia…” Sigue en Epónimos.
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